L'île du Sacre brillait sous la lune comme un joyau de marbre blanc posé sur une mer d'encre. Les six guerriers survivants arrivèrent au crépuscule, hantés par la perte de Thordrim. Ils n'avaient pas le temps de pleurer. Le roi mourait. Et Rastacan attendait.

Au cœur de la cité naine de Grundarr, dans la Forge Sacrée, trônait une enclume de cristal entourée de cent Pourfendeurs de Nerecleiss en armure de cérémonie. Grundar posa les trois fragments de l'épée sur l'enclume : le pommeau de cristal, la garde de métal noir, la lame corrompue.

Pendant trois jours et trois nuits, la Forge Sacrée s'embrasa. Les nains frappèrent l'enclume en rythme. Grundar mena le rituel. Elyndra canalisa ses runes pour purifier la corruption. Draven sacrifia son sang pour lier les fragments.

Au troisième jour, une présence divine emplit la salle. Nerecleiss elle-même apparut — déesse de cristal translucide, sa voix résonnant comme le chant de mille cloches.

— JE NE SUIS PAS MORTE. JE ME SUIS RETIRÉE DANS LES PROFONDEURS DE LA TERRE POUR PROTÉGER MON ÉPÉE. MAIS LE TEMPS EST VENU DE LA RENDRE AU MONDE.

Elle toucha la lame. La corruption se dissipa. Les fissures se refermèrent. Le métal noir devint acier de cristal brillant. Puis elle avertit.

— L'ÉPÉE SERA FORGÉE, MAIS SON PRIX SERA LE CŒUR. CELUI QUI LA MANIERA DEVRA CHOISIR ENTRE SAUVER UN ROI OU SAUVER UN ROYAUME. LE CRISTAL SE BRISE, MAIS LA VÉRITÉ DEMEURE.

Nerecleiss disparut. Grundar saisit l'épée reforgeée — légère, équilibrée, dorée. Mais un poids terrible pesait sur son âme.

— Cette épée exige un sacrifice, murmura-t-il.

Alors Layseriuss tomba du ciel avec ses assassins et ses hippogriffes corrompus, semant le chaos dans Grundarr. Le maître de la Force Rouge s'avança vers Silas et, avant que quiconque réagisse, lui entailla le front — le sceau d'Héréclès, gravé dans sa chair.

— Nous sommes tous marqués maintenant, dit Silas d'une voix sombre. Le dieu du sang nous regarde. Et quand nous mourrons, il réclamera nos âmes.