Le palais royal sentait la mort. Ce n'était pas une odeur physique — c'était quelque chose de plus profond, une présence spectrale qui s'accrochait aux murs de pierre et aux tapisseries fanées. Les courtisans parlaient à voix basse. Les gardes montaient une faction silencieuse. Même les torches semblaient brûler avec moins de conviction.

Les Huit Guerriers Sacrés furent introduits dans la salle du trône à l'aube. Le roi les attendait. Il avait l'air d'un spectre. Sa peau était translucide, ses veines apparentes, la couronne trop lourde pour son crâne décharné. Mais quand il parla, sa voix portait encore l'autorité de trois siècles de règne.

— Approchez.

Le roi leur présenta trois fragments d'une épée brisée reposant sur velours pourpre : un pommeau de cristal, une garde de métal noir, une lame fissurée. L'épée de Nerecleiss. Dispersée aux quatre coins de Terra. À retrouver. À reforger. Pour briser la malédiction.

Le mage s'avança avec un poignard rituel. Il entailla la paume de chaque guerrier. Le sang coula, noir sous la lumière des torches. Un à un, ils posèrent leur main sur le coffret et jurèrent.

Puis vint le tour de Draven. Le nécromancien hésita. Ses yeux brillèrent d'une lueur étrange.

— Je jure, dit-il enfin, de servir cette quête jusqu'au bout.

Le roi ferma les yeux.

— C'est fait. Vous êtes liés. Le serment de sang ne peut être brisé. Si l'un de vous trahit, vous mourrez tous.

Un silence glacé s'abattit.

— Quoi ? s'exclama Kael.

— Le serment de sang. Une magie ancienne. Vos vies sont désormais liées.

Elyndra se tourna vers Draven, les yeux enflammés.

— Tu savais.

Draven ne répondit pas.

— Partez maintenant. Retrouvez l'épée. Sauvez mon fils. Ou tuez-le. Mais ne revenez pas sans avoir accompli votre mission.

Les Huit Guerriers Sacrés quittèrent la salle du trône en silence. Dehors, l'aube se levait sur Terra. Mais pour eux, les ténèbres ne faisaient que commencer.