Avant que les guerriers ne puissent franchir la porte, le ciel explosa. Des dragons noirs jaillirent des nuages rouges, crachant du feu — les forces de Balrog, la Puissance Noire. Mais les guildes répondirent. Les Ailées. La Guilde du Dragon avec ses dragons dorés. Les amazones de Jade. Les forgerons du Marteau Hurlant avec leurs machines de guerre. Ce fut un carnage épique dans le ciel de sang.

Balrog descendit de son dragon, sa lame massive en main, et bloqua la porte.

— Donnez-moi la gemme, exigea-t-il.

Draven s'avança.

— Non.

— Toi. Le traître. Tu oses me défier ?

— Je t'ai servi pendant dix ans. Et quand j'ai découvert que tu complotais avec les Tessariens pour réveiller Shabakan, j'ai compris. Tu ne veux pas arrêter le serpent maudit. Tu veux devenir lui.

Balrog sourit.

— Évidemment. La Puissance Noire mérite le pouvoir de Shabakan. Et je serai celui qui le maniera. Maintenant, meurs.

Le duel fut brutal, rapide, mortel. Draven invoqua des spectres, des âmes arrachées. Balrog les déchira. Sa lame transperça le cœur de Draven.

Le nécromancien tomba à genoux. Dans un dernier effort, il invoqua toutes les âmes récoltées durant la quête — un mur vivant entre Balrog et la porte.

— PARTEZ !

Elyndra posa une main sur l'épaule de Draven, les larmes coulant sur ses joues.

— Tu… tu n'es pas un monstre, murmura-t-elle.

— Merci.

Puis il mourut. Son corps se dissolvit en fumée noire qui renforça le mur de spectres. Les cinq guerriers restants franchirent la porte de marbre noir. Derrière eux, Balrog rugissait, massacrant les spectres un à un. Mais ils avaient gagné du temps. Quelques minutes. Peut-être assez.